Я живу счастливо. С ним вдвоем. Счастье делаем сами, своими руками, мыслями, душой, прикосновениями друг к другу, мышлением, ловим его в воздухе, так как оно витает повсюду над нами. Иногда ленимся и тогда отчего то просто грустим. Много работаем. Никого не пускаем в свою жизнь и так уже второй год. Я читаю Чехова. Пятый раз пытаюсь заняться неподдающимся мне английским и кажется скоро будет новая попытка с пристрастным увлечением проваливающаяся в полный прах. Я снова читаю Чехова и не могу остановится его не читать. Это моя настольная книга, мои познания и утверждения, первый автор с кем мне приходится соглашаться.
А он...он похож на кофе, такой же горячий, крепкий и неизменно пьет его по утрам. Пробую его новые блюда и каждый раз меня удивляет Его вкус во всем. Мы такие разные и одновременно одинаковые. Так бывает. Я первый раз живу без каких либо иллюзий, надежд, разочарований, планов. Настоящим. Мне не интересно что у меня было до него. Все это отвалилось как ненужный груз и я уже почти ничего не помню. Может быть из-за этого вернулась в дневник. Здесь остаются ощущения самого себя.